supongo que hasta que no lo escribes no es cierto, pues aquí está:
(que me salgo, que me quito)
he de irme y aquí estoy. yo a solas otra vez. volvemos a irnos. pero esta vez sin penas. me voy tan lejos que hasta respirar volverá a gustarme.
quién sabe si renacerán las letras o en qué forma, pero yo me voy.
a vivir, digo.
vamos a volver a disfrutarme.
yo lo llamo muerte porque cuando las pestañas le rozan las cejas sólo pienso en el abismo y la linea de sus labios me da ganas de volar sabiendo que soy de plomo. y me lanzo e inteno flotar pero el suelo me atrae con las mismas ganas con las que tú me desabrochabas. y no sólo el tropezar, que a traspiés te acelerabas por mis ganas masticándome el azar y dando vida con sabor a mente en quiebra.
ya he llorado tantas veces que al describirlo se le ha muerto la emoción.
se te nubla mirar, aprietas los párpados, respiras, tragas, abres los ojos y dejas caer a tus penitas por la cara, y con suerte llegan al cuello y nadan como si estuvieran en el mar.
¿cómo caen y qué bonitas eh? pero ya parecen otro pedazo mas de piel anexionado. y parece que se enamoran de mí cuando suponen que están haciendo fluir al rimel, y vienen más.
ya no quiero que me viajes, que yo no soy una ventana.
