miércoles, 28 de marzo de 2012

Contradicciones, adicciones.

El día que pueda decir "Soy feliz" caeré por miedo a perderlo, seré víctima de mi propio auto boicot.
EL día que me confiese feliz, siendo consciente de cada letra que forma serlo, cuando piense en la esencia, y cuando analice...veré que realmente no pude serlo, ya que pensé en lo que me dolería perderlo.
Asique soy feliz ,sí, pero no lo reconozco.
sí, soy feliz, pero soy feliz inmaterialmente. Me quemo y la vida me rompe cada vez que inhalo, pero sigo.

-De eso trata ´ser feliz´ , poder serlo pese a todo.


El día que pueda decir "Soy feliz"...
No lo seré en esencia.

Y olvidar.

Y hace tanto que no escribo de verdad...He muerto.
Ya no siento, no fluye, no vivo.
Muero porque las teclas suenen, muero por sentir mientra respiro, pero no.
Inhalo y pienso en humo.Pienso tumbada en que sale de mi boca y me pierdo, pienso en respirar pausado,  despacio.Pienso.
Pienso en no pensar.
Pienso en perderme y dejar de vivir por un momento, por un rato, morir en vida, como hago, pero sin dolor.
Pienso en que suspiro con los pulmones cansados, pienso en que sonrío con desgana.
Pienso en ver las ondas en el aire, ver el humo como sale haciendo formas, pienso en serlo.
Salir denso y blanco, y desaparecer.
Pienso en perderme .Eso quiero, quiero dejar de ser y  no volver.
Quiero humo, quiero irme.


lunes, 26 de marzo de 2012

Siquiera se si te acuerdas de mí, si al menos recuerdas mínimamente que me quisiste. No se si recuerdas todo lo que pasamos juntos, las veces que lloramos abrazados, las veces que me dijiste que "Siempre" sería lo que estaríamos juntos.
Siquiera sé si me recuerdas..Si alguna vez hablas de mí, que te di vida, que te quise como nadie, que te comprendió cuando temías que nadie lo hiciera.
Quien sabe si lo haras.. Quien sabe si aun ves nuestras fotos y sonries, quien sabe si tiraste todo lo que nos unía.
Quien sabe..Tal vez era lo mejor. Tú fuiste, como todos, el que decidiste dejar de quererme. Es extraño como se repitió mas de tres veces aquello de "Eres tú", que triste.
Sí, tal vez fuera mejor destrozarme lentamente, tal vez ahora soy más feliz, quien sabe.
Sí, quién sabe.. Tal vez.
Pero yo te quise, y es triste, te quise tanto..
Pero todo muere, todo quema, todo sangra, todo rompe.
 Sí, todo muere.
Y así estoy yo, muerta, muerta en vida porque aun lloro y sangro; pero muerta.
Muerta porque siento que he perdido, que he perdido tanto..Y me intento autoconvencer de que fueron ellos en verdad los que perdieron, que era yo la buena, la que más quise cuando no lo merecían; pero eso ya da igual.
Soy yo la que sufro,la que se rompe con cada canción, a la que le duele respirar, la que se evade con el humo, la que ama los días grises porque mojan su cara, y se confunden con el agua de sus ojos.


http://www.youtube.com/watch?v=7EdnpWDDoq0

sábado, 24 de marzo de 2012

Crema.

Y es alucinante ver como les fluye , como siquiera tienen que pensarlo, como mirando a un punto determinado las palabras les brotan desde la garganta . Como pueden hacer que las palabras concuerden, como riman, como sale, como flota.
Y así me quedo yo, con cara de tonta admirando algo indescriptible.

miércoles, 21 de marzo de 2012

No eres más que nadie, pero eres alguien.

Somos ese cigarro que comienza a consumirse, ese cubata que se acaba, ese hielo que se deshace. Somos ese sentimiento que se esfuma y ese alcohol que se volatiliza. Somos las ganas de perfección, somos los momentos vividos. Somos los sueños rotos y las sonrisas falsas. Somos el último beso que nos dieron, el último abrazo de nuestra madre.Somos nuestra canción favorita, somos lo que amamos y lo que odiamos. Somos nuestro peor enemigo y nuestro mejor amigo. Somos nosotros mismos engañados, lo somos engañándonos, lo somos fingiendo un sentimiento inexistente. Somos lo que descubrimos con el tiempo. Somos el mirar por la ventana y somos nuestras propias cicatrices. Somos la lluvia que moja el suelo de Madrid. Somos en contraste de las pieles; somos nosotros , somos vosotros. No somos nadie.
Somos el humo que sale de nuestra boca, y que con un suspiro desaparece y se confunde con el aire. Somos el  miedo a vivir, somos la ansiedad, somos las ganas.
Somos los momentos que nos quedan.


http://www.youtube.com/watch?v=WDHTa7jrKKo

viernes, 16 de marzo de 2012

Por menos puedo asegurarte que no he muerto,que aún sigo sintiendo, que me duele vivir.
Por lo menos, puedo decirte que me odio,que te odio, que nos odio...
Al menos no mentiré si te digo que la impotencia es algo así como constante.
Pero bueno realmente..qué mas da,no? 
A quién le importa esto?
A quién le importaría si mintiera? si cuando digo que te quiero no va en serio, si finjo las sonrisas, si me quema respirar tu aire.
A quién le importaría?
A nadie. 

Y ahora piensa en qué puto sentido tiene tu puta vida, y qué eres Tú, eso, en proporción al universo..
Puedes replantearte todas esas mierdas que se melodramatizan en las historias. Puedes pensar en qué cambiaría si tu no estuvieras, que hubiera pasado , puedes pensar en los " Y si..."
Nadie te lo impide.
Puedes sangrarte a ti mismo.Puedes auto destruirte pesando, y luego puedes salir ahí fuera, y hacer como si nunca hubieras pensado en suicidarte, en que siempre fuiste feliz, en que no te duele el alma, y en que toda tu "preciosa" vida fue perfecta. 

jueves, 15 de marzo de 2012

No es desconcierto, o sí.

Y es esa horrible sensación de impotencia.Que las palabras fluyen pero no campas la idea. Que sabes que te pasa algo pero no sabes lo que es.Que de mueres, te desgarras, te desvaneces y te rompes.Que matarías por llorar y desahogarte, pero que a su vez te cansas y sonríes desganada.
Que se apodera la energía de mis brazos y me obliga a teclear cuando realmente ni mi mente sabe qué coño ocurre en ella.
http://www.youtube.com/watch?v=5KShFyVDJEI

"Perfect two."

He muerto.No me quedan sábanas por vivir. Me he perdido entre mis noches, las tuyas y las ganas.No hay deseo , no hay nada. Eso, qué hay? Nada.Eso queda. Ni caricias, ni besos ni esperanzas. Para mí ni el sentir existe, ni la esperanza, ni el deseo de tener. No lo merezco.
Qué he hecho yo? Somos mis quince inviernos encarchados y una monotonía constante.

Tú,que te duele el aire.

¿Qué? ¿Que te duele? ¿Que te duele ,dices?Tú...Tú no sabes qué es dolor.
¿Qué crees que es? ¿Esa angustia cuando te sientes insignificante? ¿Ese dolor en el alma cuando reprimes el llanto?Eso de necesitar algo, cualquier cosa, que te impida pensar?
Eso es el dolor, o al menos el mío. El dolor es escribir esto y que te duela el pecho porque necesitas llorar y tienes miedo.Dolor es que destruyan un sueño que siquiera sabías que tenías.Es que te desgarre el cuerpo pensar en que alguien te falte, es sentirte rebasada porque eres el pilar de tu familia..
¿Que te duele? No...Tú no sabes que es el dolor, si no te duele respirar porque al hacerlo piensas.