He muerto.No me quedan sábanas por vivir. Me he perdido entre mis noches, las tuyas y las ganas.No hay deseo , no hay nada. Eso, qué hay? Nada.Eso queda. Ni caricias, ni besos ni esperanzas. Para mí ni el sentir existe, ni la esperanza, ni el deseo de tener. No lo merezco.
Qué he hecho yo? Somos mis quince inviernos encarchados y una monotonía constante.
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